martes, 19 de junio de 2007

Di Puta Dos

Yo era de los que creía que lo había visto todo, pero Panorama se ha encargado durante años de mal periodismo de demostrarme lo contrario. Preguntas más o menos buenas que no se profundizan; le creen descaradamente al entrevistado cualquier incoherencia y no repreguntan. Lo último que me hizo ver que no lo he visto todo fue lo que escanié y presento a continuación:



Roberto Hernández no es un salserín ni cuida carros en Fein Café ni embolsa comida en Enne. El coñoemadre es diputado, nada menos. Es de los que dice “lo que Chávez quiso decir fue que…” como si Chávez no hablara claro o utilizara un lenguaje críptico. Se limita a decir que gana poco, pero ni de verga aclara de cuánto es cada sueldo ni cuántos sueldos al año gana (vacaciones, aguinaldos, bonos, etc.) ni lo de los beneficios de la caja de ahorros de los diputados. Mucho menos va a hablar de viáticos, merecidos y enmarcados dentro de la ley, eso sí. Si ese coño es chavista, porque lo es… él mismo lo declara y afirma. Habrá que preguntarse qué es ser chavista y me lo preguntaré en otra oportunidad, ahora sigo con este mardito. Es una falta de respeto, una afrenta y una coñoemadrada suprema que un carajo con un sueldo así diga eso en un país donde la mayoría gana menos que él y no ha podido acumular ni amasar una fortuna. Dígame los desempleados, cómo coño un mardito le va a decir a todos los desempleados del país (que somos un verguero, no se crean) que “su sueldo, en comparación con otros diputados es bastante bajo”. Para salir de este mamagüevo terminaré recordando que un salserín trabaja muchísimo más que él y su trabajo es mil veces más útil a la sociedad, aunque gane menos, que el de todos los diputados juntos; eso es una verga; la otra es que venga un mardito a decir la mentira más cachúa en el periódico de la revolución.

Lo de Mario Isea es realmente grotesco. Como si nadie lo conociera. Nadie sabe dónde vive, una humilde vivienda con piso e tierra. Bueno, la verdad es que nadie lo conoce, me refiero ahora al Mario que Mario mesmo describe. Qué falta de inmodestia, como diría mi compadre Daniel Red. Fijaos que el muy canallo no dice ni la marca ni el año del carro: un carro viejo puede ser un Bugatti del 70. Yo (la vida es muy mardita, que se los digo) estudié con una hija de él. Por supuesto que no diré el nombre, se trata de una dama. La descendiente del diputado era, cuando estudiaba, tremenda sifrina. Coincidimos en LUZ, así que naturalmente era escualidísima. Nunca he ocultado mi chavismo recalcitrante y extremo, así que simplemente estudiamos juntos, nunca fuimos amigos ni hicimos un trabajo juntos ni nada de eso. Nos conocíamos de vista. Mucho tiempo después, hubo un choque fortísimo en la esquina de mi casa. Había chocado esta niña. No sé quién tenía la razón porque era en un semáforo. Lo cierto es que la chica no se bajó del carro (un carro nuevo, por cierto, si bien no era un carro de lujo, estaba virguito) hasta que alguien (un enviado de papi) llegó y la cuestión se arregló como en la cuarta república, ustedes saben, influencias, levantaron el choque rapidito, llegaron como veinte patrullas… nada que ver con lo que dice el diputado. Después me la consigo, ultrachavista, con un cargote en PDVSA. Ahí sí me dije, de tal palo tal astilla. Otra cosa, ya pa terminar, es que pensando en aquello de alábate pato que mañana te mato: con esa autoexégesis laudatoria Mario logra despertar en la gente cierta arrecherita que será usada contra él en el PSUV, donde estaremos de tú a tú (o de vos a vos por estos lados) y donde Chávez no quiere ver las mismas caras descaradas. Es posible que no se entienda por qué hablo más de la hija que del padre. Lo explico: la persona que describe Mario no puede haber criado a esa niña o no le inculcó ningún valor de los que le sobran. Por eso, nada más.
Para terminar con Mario, el coño ese no aclara ni detalla a qué se refiere con “siempre he gastado buena parte de mi salario en el movimiento y en la lucha social”. Yo, con mi natural odiosidad me pregunto: qué porcentaje de un salario es “buena parte” de él ¿el 30%? ¿El 50%? ¿A qué se refiere con el “movimiento”? ¿Siempre significa desde su primer salario? Mario, cuando nos veamos en el PSUV, segurito que alguien te lo va a preguntar. Y no voy a ser yo.

sábado, 16 de junio de 2007

Poesía para todos

Hay cosas de uno que es mejor no decirlas. En mi caso, he declarado en varias oportunidades y en diferentes lugares que no me gusta la poesía. Cada vez que lo hago (cada vez menos, prefiero morir callao) surge un silencio incómodo, las miradas de los presentes se posan sobre mí: unos con odio y otros con lástima, se escuchan como lamentos y movimientos de cabeza desaprobatorios. Me parece que es mejor decir que se le tiene arrechera a la madre al aparentemente inofensivo “no, es que a mí no me gusta la poesía”. Franco, mi hermano querido del alma, llegó a decir como para protegerme de mis mismas declaraciones, que eso no podía ser posible, que una persona con mis características intelectuales (sic!!!) tenía a juro que leer mucha poesía, ergo (según él) yo leo mucha poesía y además me gusta, lo que pasa es que como uno es un odioso y mardito dice eso puro por joder. Pero no… no le hagan caso a Franco, los que lo han oído, digo.
Por eso, aprovecho todas las ventajas que ofrece tener un blog en cuanto a la libertad de expresión y declaro que no me gusta la poesía, me parece una gran pérdida de tiempo. Otra cosa que me molesta y me desagrada de la poesía, es que cualquiera se cree capaz de hacerla por lo fácil que es. Si uno se pone buscar todos lo libros de poesía publicados en este país antes de Chávez, cuando no se publicaba un coño, no termina de encontrarlos todos. Si les hacemos una prueba de calidad, nos daríamos cuenta de que fueron publicados por alguna razón que nada tiene que ver con el arte o con la belleza. Generalmente es un pana que tiene acceso a una editorial o a un “fondo editorial” y lo único que encuentra pa publicar es a un coño que le dicen “El Poeta”. La verga es tan jodida en esos fondos poético-editorial que no aplican la operación colchón. Es posible que haya influido la cantidad de poetisas feas que hay y la ausencia de poetisas de complexión poética.
Hay algunos poemas que me gustan, no se crean; hay algunos poetas que idolatro también, pero lo que es la poesía, verga, me cuesta tanto leerla, tantísimo digerirla y tantitísimo entenderla que no sería incapaz de leerme un libro entero de poesía, a menos que sea de Ernesto Cardenal o de León de Greiff.
Les presento, de todas formas, uno de esos poemas que todavía no me explico por qué coño no lo escribí yo.

Poemo (1995)*

De Jesús Lizano


Me asomé a la balcona
y contemplé la ciela
poblada por los estrellos:
Sentí fría en mi caro
me froté los monos
y me puse la abriga
y pensé: qué ideo,
qué ideo tan negro.
Diosa mía, exclamé:
qué oscuro es el nocho
y qué solo mi almo
perdido entre las vientas
y entre las fuegas,
entre los rejos.
El vido nos traiciona,
mi cabezo se pierde,
qué triste el aventuro
de vivir. Y estuve a punto
de tirarme a la vacía ...
Qué poemo.
Y con lágrimos en las ojas
me metí en el camo.
A ver, pensé, si las sueñas
o los fantasmos
me centran la pensamienta
y olvido que la munda
no es como la vemos
y que todo es un farso
y que el vido es el muerto,
un tragedio.
Tras toda, nado.
Vivir. Morir:
qué mierdo.


*Dedicado a quienes se empeñan en hacer literatura de género.

domingo, 10 de junio de 2007

muralismo monocromático y monotemático




Frente al palacio de justicia, en Delicias, había un mural bien bonito sobre un tema bien feo: el capitalismo. En el mural ese, había el rostro de una niña harapienta y despeinada llevándose un mendrugo a la boca, al lado estaba una sentencia y una pregunta: “Diariamente mueren 30.000 niños de hambre en el mundo por culpa del capitalismo ¿Quién dijo que el capitalismo era bello?”. La cifra me pareció exagerada pero posible. Ese mural, bien hecho en aerógrafo, desapareció. En una oportunidad el magnate de la comunicación alternativa, Oscar Sotillo, de visita en Maracaibo, me comentó que esos murales los hacían los muchachos del Frente Francisco de Miranda. También me dijo que habían recibido consulting y asesoramiento de parte de La Mancha, reconocido emporio comunicacional. No salgo de mi asombro, pero no fue Manuel Rosales el Divino quien ordenó su liquidación. Meto las manos al fuego en este caso por su Excelencia, nojoda.
Hace un tiempo andaba por esos lados, apurado y sin la cámara. Es como si no hubiese estado por ahí, lo reconozco, pero mi testimonio está intacto. Vi entonces a Uribe y a un carajo que se llama Fernando y que es también “artesano”, fondeando la pared donde ya NO estaba el mural. Deseé que el mural fuera un paredón y poner a esos dos individuos en él. Nada, tuve que seguir mi camino y jurar que volvería a vengar el mural.







En la ciudad hay unos artesanos que en realidad son revendedores de artesanía o buhoneros, no saben hacer nada con las manos los usurpadores. Tampoco se les ve muy interesados en aprender algo. Su supuesta solidaridad gremial se acaba el día en que hay que repartir espacios para poner los paños con las baratijas made in china. Se han sacado hasta armas blancas para defender o quitar un espacio en un lugar público.
Hablaré de Uribe, no tengo otra opción, puesto que fue al que vi, así que me ensañaré lo más que pueda: sólo diré que una vez lo acusaron de ser espía, infiltrado o agente del gobernador. Nunca me creí ese cuento, el góber Manuel no es tan bruto. Pero de que es un agente, lo es. El coño ese es El Agente Naranja. ¿Se acuerdan de Vietnam?
No tengo foticos de antes del desastre uribiano, sólo comparable al de su tocayo en Colombia, pero quedan vestigios de lo que había antes: una cara de Miranda, un hombre a caballo y una estrella. Lo que pintaron esos coños, que además está inconcluso y parece que se va a quedar así, da lástima por lo feo, antiestético y el pobre contenido y uso del idioma. La mediocridad más provincial frente a los tribunales. Los que tiene el góber en la misma pared no se queda atrás. No acentúan nunca tampoco, pero el mensaje es más profundo que en el caso de los artesanos.



Hay otros murales (están por toda la ciudad) donde la muy Ilustre Gobernación se arroga la organización y el patrocinio de la copamérica. Otra prueba más del indiscutible carisma de Guaky. La bandera no tiene 8 estrellas, pareciera que tuviera 6, pero a los lados del balón blanco hay media estrella, lo que suman las 7 estrellas de la bandera del país de la gobernación.


Para terminar un clamor de justicia sincero dentro de todo el peo que hay por rctv. El problema de la gente es que no van a ver quién quiere ser millonario con el pavoso del eladio. Que si la libertad de expresión, que si el espacio radioeléctrico... ése tampoco es el problema de marcel, su problema es político, pero personal. Si aquello de vox populi vox dei es cierto, dios es tremendo novelero.

Rosales no ha muerto, es un montaje

Casi soy víctima de informaciones mal intencionadas y publico que Manuel Rosales había muerto. Me llegaron unas fotos de un cadáver que a simple vista es el de Manuel Rosales. Comparten casi todas las características prosopográficas. Estudié con detenimiento las fotos y me di cuenta que el cadáver, a pesar de todo, no era el de nuestro ilustre gobernador. Aclaro que no le deseo la muerte a nadie, pero la noticia de esta supuesta muerte me alegró que jode.




sábado, 9 de junio de 2007

Los celulares

El idioma oficial de la república bolivariana es, según la constitución vigente, el castellano. En la IV república era así también. La V le da también derechos a los idiomas autóctonos, su artículo 9 es más claro que el relámpago der Cataumbo “El idioma oficial es el castellano. Los idiomas indígenas también son de uso oficial para los pueblos indígenas y deben ser respetados en todo el territorio de la República, por constituir patrimonio cultural de la Nación y de la humanidad”. Propongo que en la próxima discusión de reforma constitucional se proponga la eliminación de este artículo. Los que saben de derecho advierten que es mejor eliminar las leyes que no se cumpla antes que permitir que se incumplan.
Las multinacionales de celulares se limpian sus respectivos teclados con ese artículo, con sus deberes. A la hora de exigir derechos hay que verlos. Dígame cuando el subscriptor no cumple con sus deberes, muchacho, eso te cortan la línea diuna, despuecito no te dejan recibir llamadas ni mensajes. A la final, el telefonito te sale más caro que, como decía mi papá mirándome a los ojos, un hijo bobo.
Incumplen con el artículo 9, no porque usen palabras gringas en vez de castellanas o en idiomas indígenas. Eso es problema de ellos. El problema mío es que no me dejan enviar mensajes en castellano. En pleno siglo XXI me endosan los mismos problemas que se le presentaron al joven Miguel Otero Silva, cuando no tenían “ñ” en las imprentas de El Nacional y tenía que escribir sobre una nina bisona. Tengo que renunciar a la calidez y la confianza de un “coñoemadre” escrito a un amigo por un frío y balurdo “conoemadre”. Cualquier estudiante de 2º grado sabe que la ñ forma parte del alfabeto del idioma español, cualquiera que haya llegado hasta aquí sabe lo que dice el artículo 9. Ergo, los de los celulares violan la constitución.
Con los acentos es otro peo. Ellos creen que es lo mismo límite, limite y limité o tráfico, trafico y traficó se escribe igual. ¿Habrá alguien que les pare el macho a esos conosdemadre? No sé, pero la impresión que me ha dado después de consultar a algunos abogados es que no. Los profesionales del derecho dicen que sí, que tengo razón, pero que eso es un peo muy arrecho y costoso. Ajá, insisto ingenuo, ¿y si pedimos un amparo constitucional? La respuesta siempre termina con un “llamame el martes” y todo queda así.
Vamos a ver si la CANTV, dueña de movilnet y recuperada para todos desde no hace mucho, cumple con el artículo 9. En un futuro no muy lejano, de ser así, aparecerán aes y ees con diéresis, íes con ganchito y hasta oes con techito, que me parece, se utilizan en un montón de idiomas indígenas que ya cuentan con grafías.
Mientras tanto lo que me queda es mandar conosemadrazos mentales a esos guevones.

la ubre está en la calle!!!...16

El otro día los estudiantes de la ubre trancaron, casi nada, la intersección de la avenida 16 con circunvalación 2. Una súbita alegría inundó mi ser (otro lugar común así y me pego un tiro) y aquella canción que vivan los estudiantes jardín de nuestra alegría le hizo fondo musical a la súbita alegría aquella. Con esperanza recordé las gloriosas y parisinas jornadas de mayo del 68, vi al comandante, cual Degol, negociando con la FCU de tú a tú (y de vos a tú con los muchachos de LUZ), pero qué va, todo era una mentira. Lo descubrí cuando supe el porqué de tan sangrientas protestas: la marisquera de rctv. Yo juraba que era por el injusto encarcelamiento de Paris Hilton. Gracias a Jehová, Dios de los ejércitos, se hizo justicia y fue excarcelada. Belcebú, que no descansa, hizo que la balanza de la justicia se inclinara por la ignominia y regresó a prisión. ¡Temis, (en griego Θεμις) cuántos delitos se comenten en tu nombre!
En la ubre hay una televisora cuya concesión no está en discusión. Los bachilleres que allí estudian no tienen ni un programa en urbetv desde el cual, digamos, protestar por el injusto cierre. Tampoco tenían un espacio en la difunta rctv. Que un bachiller reconozca que ve (o veía, vamos a ser exactos) rctv lo debería dejar muy mal parado en el mundo académico y profesional. Pero esa es otra historia.
Los muchachos, entonces, cambiaron importadas fragancias por vulgar vinagre. Sus cuidadas por profesionales en la materia uñas, se vieron agredidas por el contacto con salvajes piedras y pesadas cabillas. Daba risa verlos encapuchados con franelas de marca y con unos relojotes de los bien caros. Todo en nombre de la libertad de expresión…
Llegó el viernes y la tranca continuaba. Tenían aislada la plaza de toros y allí cobran los salserines. Recordemos que hay gente cuyo salario se cancela de forma semanal, es decir, el jueves lo que están es mamandini y el viernes piden prestao pal pasaje. Los bachilleres que estudian administración de empresas y esas vainas como que no sabían eso y les impidieron el paso a la plaza de toros, lugar donde reciben su paga los verdaderos autores de la limpieza de la ciudad (me da una arrechera enorme oír que alguien diga “dimartino puede ser lo que vos queráis, pero tiene a Maracaibo limpiecito”, cuando uno al que ve llevando verga y sol es a los salserines. Ya dejo a los salserines en paz, pero juro que escribiré sobre ellos en estas mismas páginas próximamente). La que se formó fue de antología. Aquellos gallardos estudiantes, aquellas aves que no se asustan de animal ni policía, no digo se asustaron, se cagaron ante la presencia de furiosos salserines que exigían sus derechos más básicos. Eso fue piedra, botella y palo de lao y lao. Hubo algunos heridos leves, disparos desde la urbe y lo más grave: 7 carros apedriaos.
La verga parecía haberse calmado, hubo hasta reuniones con su majestad Yan Carlo I. Las reuniones incluyeron a los salserines, detalle casi increíble de la Corporación. Lo cierto es que todo quedó en lo de siempre: los escuálidos volvieron a despertar en mí sentimientos muy bajos. Me dieron lástima. Eso creía yo.
Después de eso, los representantes del movimiento estudiantil organizado de la ubre salieron a la calle e incendiaron el módulo policial de polimaracaibo y uno de los hermosos balones de la copamérica. La segunda acción estuvo muy bien coordinada y fue preparada con antelación. Resulta que el balón está encima de la pasarela que hay ahí y la distancia que separa ese punto de la calle es como de cinco leguas. Lo cierto es que los escuálidos del carajo esos al quemar una caseta policial de polimaracaibo y el balón del coño ese despertaron en mí un sentimiento más bajo que la lástima. Me dieron envidia. Marditosesos.

viernes, 8 de junio de 2007

los pájaros de la copamérica

A nuestro alcalde le han caído a verga sin piedad, porque supuestamente está gastando cantidades astronómicas en publicidad de la copamérica. Hasta el lacónico Mr. Gobernéitor ha dicho, con su tradicional cara dura (pero más duro fue el acné que literalmente se atrincheró en ella) que se trataba de un “gasto oxeno de recursos en autopromocionarse”. La verdad sea dicha, se ha pasao un poco de maraca en su megalomanía y narcisismo Llobani Villalobos. Le ha (im)puesto gigantografías a cuanto quiosco, agencia de lotería o pegaíto se ha encontrao. Y lo que son feas es verga. Aparece el papachongo de Llan Carlo junto al simpático Guaky, mascota oficial y pavosa de la copamérica. Los de la Corporación (así se llama la alcaldía para sus allegados), como para justificar a ese par de pájaros le agrega a Chávez alguna que otra vez. El conjunto no puede ser más desigual: un águila en compañía de un guacamayo y un pájaro guarandol. Sólo un escuálido pudo meter a Chávez en ese plumero. Porque el señor alcalde pertenece al ala escuálida del chavismo sin Chávez moderado.
La calle que pasa frente a la casa donde vive mi hijo mayor iba a ser asfaltada por el alcalde. Qué molleja de oportunidad: ver al alcalde con su casco blanco y sus guantes (el mismo look que usó cuando la explosión de Las Playitas, pero ahí tenía un casco de bomberos) echando asfalto. Yan Carlo no se apareció ninguno de los dos días que duró la asfaltada (duró tanto porque empezaron tarde, no porque le pusieran mucho esmero) y mi hijo y yo nos quedamos con las ganas de estrechar la mano del “Alcalde Obrero”, invitarlo a un merecido vaso de agua y de tomarnos unas foticos con él para la posteridad. La valla sí la pusieron (no publico la foto, no vaya a ser que alguno de mis enemigos quiera joder a mi hijo y lo ubique. Siempre pasa lo mismo: el coñito los rejode y me cogen más arrechera los marditos) y aunque no se presentó, todos dicen que esa calle “la asfaltó el alcarde”.
Tengo un pana que es muy jodedor y una vez me dijo que el burguésmaestre en cualquier momento asfaltaba el estacionamiento de un mercal y ponía su respectiva valla. El coñoemadre además de jodedor resultó profético.
Cierto día iba a que mis hermosas y abnegadas odontólogas (ojo, la foto que está allá abajote no es actual, no vayan a creer, esa sería la peor carta de presentación para tan capacitadas profesionales, lo que pasa es que esa es la que más le gusta a Carmen Bohórquez o por lo menos, es de la que más habla) cuando veo la valla. En ella el Dr. Hiang Carlo ¡anuncia la construcción del asfaltado y el rayado de un estacionamiento! No de un mercal, pero estacionamiento al fin.
Esa construcción anunciada de un asfaltado es literal y no tengo la menor idea de dónde la sacaron, porque que yo sepa se construyen casas, monumentos, puentes; pero el asfaltado, desde donde tengo memoria “se echa” o se “asfalta”. En las foticos está claro. Por cierto, sale mi sombra en el estacionamiento pero no fue intencional. Bueno, lo cierto y ya pa terminar, es que la bendita demarcación no la construyeron. Saqué mis cuentas y concluí que de verdad lo que hacía falta era la valla, qué bueno que asfaltaron y pa qué el rayado, si en la valla aparece “El Rayón”, “El Rayador” o “El Rayo”, con camisa morada y el puño sin anillos, no en alto, sino ofreciéndoselo al transeúnte que le pregunte por “La Vuelta”.
Lo bueno es que en esta valla no se le ocurrió meter al comandante y mucho menos, y por esto hay que dar gracias al altísimo, meter a Guaky.










lunes, 4 de junio de 2007

El Briyante



Uno de los primeros recuerdos que tengo tiene que ver con el parque Urdaneta. Cerca de él vivían mis abuelos paternos y mi padre, cuando estábamos de visita, me llevaba de la mano por él, antes incluso de que lo inauguraran. Me llamaba la atención que uno no se pudiera meter en las piscinitas de las que salían, potentes, fuentes disparando chorros de agua de colores. El parque, se entiende, siempre me pareció arrecho. Todavía tiene un anfiteatro, parques pa los chamos, banquitas pa hacer cebo… lo que todo parque que se respete debe tener. Había una estatua ecuestre de El Brillante, que fue mudada a todo galope pal otro lao del puente. Pero es que no respetaron ni el Monumento al Carro Chocao. Ahorita hay una estatua pedestre que de lejos parece una ampolleta parada sin aguja. En él había un cañón Schneider robado de Isla de Toas, que fue robado también de allí. Alrededor de 2.000 años de perdón y 3.000 de olvido
El otro día iba yo por las inmediaciones de dicho parque, cuando escuché inevitablemente un estruendo que provenían, como clamando venganza, de la piscina donde hay un puentecito y un ejemplar de manglar, que me parece es una especie protegida. Me acerqué raudo (es la única forma en que me acerco) y vi con estos ojos que se han de comer los gusanos dos camiones volteo, de los trimollejúos, ful de escombros. Gracias a los HDP esos y a HP pude tomar estas foticos. Del otro lado del parque, por la avenida Padilla, había una patrulla de la PM. Como siempre en ese sitio, la patrulla estaba prendida, con el aire a todo dar, el patrullero adentro haciendo una sopa de letras y debajo de una mata.








Er Pájaro Loco



En el parque La Marina había una obra del maestro Bellorín. Se llamaba “Al Vuelo”. Los maracuchos, que somos una cuerda e marditos, lo empezamos a llamar “el pájaro de Bellorín”, “el pájaro” y había uno que otro, más mardito que el promedio, que lo llamaba “el pájaro loco”. A mí, en lo personal, me gusta más la última denominación. El pájaro loco tuvo una corta vida trashumante. Estaba en la plaza Baralt, pero como los buhoneros, en una manifestación inequívoca de utilitarismo, colgaban sus baratijas y oropeles de ella la retiraron de ahí. Fue a dar al Paseo Ciencias, pero como lo estaban destruyendo la mudaron al parque La Marina. Esa fue su penúltima morada.
Un día, misteriosamente, desapareció.
Los responsables, como siempre cuando se trata de destruir el patrimonio, trabajan para la gobernación. Un ente llamado CORZUTUR se encargó de la desaparición. Iban a remodelar el estacionamiento, poner unas caminerías y unos postes de luz. El pájaro loco estaba fuera del área a intervenir. De todas formas lo sacaron sin llenar ningún tipo de formalidad y lo guardaron en un sitio que estaba desprotegido. El sitio, of course, ubicado en todo el medio de una guarida de recojelatas y chatarreros, donde pululan igualmente los jíbaros o detallistas de drogas y substancias ilícitas. A ellos les echaron, cosa rara, la culpa. Y no era para menos, el kilo de aluminio prensado, que es con el que estaba hecha la obra, se paga a 2.000 bolos.
El maestro Bellorín tuvo la amabilidad de enviarme las dimensiones aproximadas desde Francia. En ese país, donde lo conocen como “lo maestró Beyogán”, tiene un apartamentico y va cada cierto tiempo a enterarse de los últimos gritos de la moda y el arte. Estando allá, dándose su champucito de cultura, le tumbaron la obra. Así que lo que cogió el pobre fue una arrechera trasatlántica. Como siempre ocurre en estos casos, la vaina quedó así.
Me tomo el atrevimiento de publicar la carta que Bellorín me envió desde parís. Sé que fue de esa ciudad por las estampillas.
"Buenos dias :
Nora Castro Me pidió que por favor le enviase informacion sobre la escultura, de mi autoria, El Vuelo , desaparcida en Maracaibo recientemente.
esta pieza fue elaborada en los años 80,tiene alrrededor de 4 metros por 4 por 1 metro, ahora estoy fuera del pais y no puedo accesar a mis archivos para darle la fecha y las medidas exactas;fue realizada en hierro policromado y situada en el Paseo Ciencias en el Centro de la ciudad de Maracaibo, lugar de donde fue removida , para colocarla en el parque la Marina, lo cual no pudo hacerse porque la pieza desapareció por espacio de diez años, al encontrarla se restauró y se instaló en este espacio, Lamentablemente hoy desapareció,delante de la gente que remodela dicho parque, he leido en la prensa que fue robada y vendida como chatarra,no tengo mas que decirle por los momentos
Saludos
Francico Bellorin
"

viernes, 1 de junio de 2007

El secreto de Baralt y de Franco






¿Hará acaso falta que hable de Baralt? Sí, sí hace falta. Recordad que nadie es mofeta en su tierra y Fucho pasó poco tiempo de su vida en Maracaibo. Era lo que solían llamar un Bardo. Es nuestra city ese es un oficio que ya no se usa, imagínense que alguien le diga bardo a Blas Perozo o barda a Maribel Prieto. Verguero seguro. Bardo hubo aquí que jode, Yépez, Pérez, Hernández (los apellidos son más bien adocenados, pero sus nombres, ¡ah, sus nombres! descontando a José Ramón, cuyo apellido no es tan común, nos quedan Udón y Marcial. No conozco a nadie que se llame Udón… ¡bah, bardos!) pero desde que murió Hesnor, mártir que soportó a la pícnica y fea Marta Colomina en su lecho conyugal, no quedan ni pa remedio. Cuando muera Julito Jiménez (si es que muere algún día el malayo) no faltará el coño e madre que diga que era un bardo.
Vuelvo con Baralt, antes de que empiece a hablar de Nicanor Cifuentes Gómez. Resulta que a Baralt le erigieron una estatua en medio de la plaza Baralt, ¿casualidad o tráfico de influencias? Otro enigma histórico de Maracaibo. La estatua es pedestre. ¿por qué carajo no le erigieron una ecuestre? El bardo también fue militar. En eso las mujeres están más jodidas desde el punto de vista histórico, la única mujer que he visto en estatua ecuestre es a Ana María Campos, sobre un burro y llevando verga (esto es literal) de un fornido negro, pero de eso hablaré en otra ocasión. La estatua de Baralt mira hacia el lago, dándole maleducadamente la espalda al cristo que cuelga en El Convento. Es de espaldas como empieza la inspección de la obra.
Hago un salto mortal con doble tirabuzón en la historia y hablaré del escultor que realizó la estatua. No voy a decir su nombre para no someterlo al escarnio histórico, pero el que quiera lo puede averiguar con Luis Guillermo Hernández. El escultor empezó analizando al personaje, preguntando a los que (y a las) que lo conocieron. Todos coincidieron en que era un Don Juan (hoy diríamos que fue un culión in sensu strictus) y todas en que tenía tal machete de dimensiones cuales que no debió entrar a La Academia de la Lengua sino a La del Güevo y como miembro de número, pero de cuatro cifras. El escultor no obvió ni escatimó esta información…
Vista de espaldas la estatua representa a un hombre con las manos en el bajo vientre, como si estuviera orinando, como si tuviera las manos en el pene o el pene en las manos. Si uno se acerca por el lado izquierdo se va dando cuenta de que sí, en efecto tiene algo que asemeja un machete de dimensiones apabulladoras. Empieza como a asomarse un glande bien grande.
Franco una vez me contó entre palos, debo añadir que estaba trihecho verga, que él, ahí donde uno lo veía, hecho verga (tanto él como el que lo veía, lo aclaro) y sentao en el suelo era descendiente del mismísimo Baralt. Pelé mis beodos ojos, enrojecidos ya por el poquito de sangre que me circulaba por el torrente alcohólico y agregó: lo que pasa es que él tuvo un hijo que no reconoció y cuya madre era de apellido Franco… no diré si le creí o no, pero si no es verdad es tan arrecho que merece serlo. Pero aún así no lo creo, a verga lo dije, no me creo ese mojón. La verdad es que Franco es descendiente del escultor.